FLOR DE PESSEGUEIRO

Baby Espíndola

Outra vez é agosto...

E só porque é agosto,

brota, no ramo aparentemente inerte,

a flor de pessegueiro.

Desprotegida,

sem uma única folha

a lhe proteger do sol ardente,

ou do orvalho gélido

(: lágrima de frente-fria),

a flor, genitora do fruto futuro,

divinamente desenhada

com a cor maravilhosa

das rosas cor-de-rosa,

exibe-se, atrevida,

ao azul mais azul

dos céus ainda de inverno,

envolta pelos ventos do campo.

Beija-flor enamorado,

abelhas da indústria do mel,

canarinhos do peito amarelo,

borboletas esvoaçantes,

descendentes das asas

da infância de menino do sítio,

todos, todos festejam

a triunfal chegada

da flor de pessegueiro.

Olhos solitários de homem calado

também acompanharam,

passo a passo,

minuto a minuto, minuciosamente,

a metamorfose do ramo seco

(ou aparentemente seco),

que tingiu-se de róseo.

É outra vez agosto...

É tempo de flor de pessegueiro,

por sobre os vestígios da solidão.

É pena,

não estás no campo orvalhado,

nas manhãs frias que adivinham o sol,

para colher,

com a esperança das flores rosadas,

os frutos do meu amor,

toneladas e toneladas de carinho,

que a vida inteira guardei

e guardarei para te oferecer.

E eu não tenho:

o mel da tua boca,

as carícias das tuas mãos,

pétalas sedutoras;

a expressiva cor dos teus olhos,

a sombra dos teus cabelos,

o perfume do teu corpo tentador.

Envolto pelo véu frio do campo,

com os ventos assoviando canções

de violinos selvagens,

choro chuvas dos olhos,

porque a solidão é um chacal,

farejando a desolação da alma.

Outra vez é agosto...

Desalentado, constato

a imensidão da solidão,

pois tenho tão-somente

as flores do pessegueiro,

que, sem a vida da tua presença,

traduzem canções de desespero.

Agosto/94 - Junho/95